En colorant les bulles polaires de comic-strip avec un sentiment d’appartenance, en grattant toutes les abominations métaphoriques d’une allumette, elle venait d’anéantir tous les styles, tous les genres littéraires…
Tandis que je revenais des salles occultes de Mah-Jong, elle avait été démasquée son antarctique et arctique iris absinthe ; en codifiant le zip de toute poésie, Caroll Lewis vivifiant le lot en les désacralisant : elles avaient l’air pacifique du Pacifique ses volutes miraculeuses et compliquées de sèches au menthol !
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En vérité, cette complication n’était qu’apparente : une pure fiction émotionnelle, voilà tout ce qu’elle représentait pour le poète du Vingt-et-unième siècle.