Il avait un don pour persuader et enseigner, mais la mort le frappa. Elle avait un don pour faire languir ses victimes avec son beau négligé mais le vieillissement qui la menaçait la gangrénait.
Et les tours d’ivoire avaient fait résonner les échos de leurs rires imprévisibles ; dans l’au-delà ils se considéraient comme de simples prisonniers, et de la rive où je les voyais venir, il subsistait comme un automne froid… Le froid automne gris d’une planète inconnue qui avait été vendu pour une poignée persistante d’échardes opaques à leur demande. J’avais accepté leurs exigences sans broncher pour que d’autres mondes ne tardent pas à se dévoiler ; des mondes qui allaient être enfantés par Krishna ou Shiva ou même par Momo, le roi des légendes urbaines… et dans mon royaume, la musique ne s’arrêtait plus afin de faire germer dans leurs crânes des listes de fantasmes jouant aux osselets. Après, ils furent diabolisés, on avait peint leur portrait avec l’éprouvante vivacité du pastel dans toute la contrée pour qu’ils n’arrivent jamais à réinventer l’intensité de leur premier regard.
Poésie surréaliste NotesMat15 