Le sang gicle comme une pluie rouge qu’emporte le vent. Et dans ma tête, lançant des corn-flakes et des strass, un hémisphère endolori trouve encore quelque chose à faire.
En humectant des tunnels labyrinthiques, noirs, cauchemardesques que cet hémisphère médiumnique, mystique, endiablé a probablement remis dans la cage aux singes, j’entraîne là-haut des alpages noirs de craie et de surprises synthétiques…
La lumière, en reproduisant sans cesse par petits paquets de rayons de nouvelles combinaisons, exécute un spectaculaire triple saut périlleux avant de s’immobiliser en bas : dans mon bol de pudding, là où sa jupe mandarine, en tombant, a dessiné des associations dans la neige froide et presque ossifiée par tant de guerres acharnées ; des zigzags sous le poids de leur pénombre se surprennent aussi à osciller du côté du vide ; c’est un abîme d’une blancheur brûlante, où le noeud du chignon de la soubrette s’hérisse de pincées d’herbe !
Poésie surréaliste NotesMat15 