Poésie surréaliste NotesMat15

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Pétales arrachés, toison pubienne et bonne raclée !

Quelques pétales de ciel blanc atomisés, pommadés, arrachés tombaient en pluie ou par saccades sur sa toison pubienne ; ainsi le pouvoir et l’argent ne permettait rien d’autre que de se proclamer artiste indépendant et de peindre cette fresque se déroulant dans la chambre de la Joconde ; quelques pétales de ciel blanc arrachés s’autosuggestionnaient dans ses pupilles sans que je trouve le temps de l’imaginer dans une tauromachie car comme tous les pantins de mon espèce n’espérant rien d’autre qu’un désert de cendres à la place des univers semés d’illusoires oasis frelatées et de souvenirs nécrosés, j’avais un intense désir destructeur. Mais je ne partirais pas seul avec mes victimes, à ce Cardinal je lui filerais une bonne raclée sous l’arbre des pendus qui ployait sous son poids.

Des animaux nocturnes, aux vibrations radioactives, sautillant en dehors de mon écran d’ordinateur, leur ruée s’immobilisant un instant pour nous. Et immobilisés étaient aussi ces morves d’azur et ce soleil sanglant qu’on pouvait voir darder aux portes de l’Enfer ou au sommet des gigantesques buildings bancaires ; des toisons pubiennes encrêpaient toujours la robe du Cardinal, plus loin des archipels sidéraux où des raclées à gogo aux épaules solidement bâties ne rendaient rien d’autre, à la fin, que des pierres fatiguées, romanes : les ruines de son Église.

Affichant avec insolence leur opulence de marbre blanc et de pierre de taille, il y avait parmi ces pierres abandonnés, d’après le vieil adage du Cardinal, ces arcades et ces Vitraux représentant d’immaculées têtes coupées et des déluges de nombrils, de pénis, de pieds, de bec-de-lièvre ; peut-être que ces singes vêtus de jeans sans poche et troués à la mode Grunge, en étaient responsables, ils gardaient ainsi l’entrée du monument, assis paisiblement en tailleur, prêts à décharger leurs armes même sur cette foule bruyante et bigarrée de peintres que le Cardinal avait ameuté, attisant leur désir sexuel. Car le sexe de la sulfureuse Lilith était toujours autant convoité par les écoles impressionnistes ; leurs puissances omnipotentes et omniscientes tenaient entre leurs étaux son âme aux allures évanescentes de fantômes, d’automates alchimiques ou de cyborgs mécaniques.

Bientôt perpétuée à la façon d’un Jack l’éventreur, la cadence meurtrière et rapprochée de ses crimes, qui dans le ciel finissaient par s’évanouir, suivrait les courbes des statistiques de la bourse de Wall Street, cette caverne aux stalagmites métalliques, lourdes de sentiments pornographiques ! nous avions mal – c’était viscéral – les anneaux de Saturne velus à leurs bords nous raccourcissaient les pattes… des scénarios pas très folichons à suivre.

Des sentiments pornographiques ; nous avions mal – c’était viscéral – les anneaux de Saturne velus à leurs bords nous raccourcissaient les pattes… des scénarios pas très folichons à suivre.
Plus tard sous la demi-lune, nous visionnions sciemment les milliards de cases blanches ou noires qui manquaient à notre intellect mais les forces spirituelles guidaient nos pas ; leurs enthousiasmes brûlaient comme des étincelles de sel, de poivre, de parmesan, ou d’origan à l’heure où tout allait s’enflammer. Palpitant leurs mystères en une forme hululement, elles jetaient sans cesse les poèmes des autres fabulateurs pour alimenter le feu, pour invoquer leurs dieux et l’attiser ainsi à une vitesse de croisière frénétique.

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Pétales arrachés, toison pubienne et bonne raclée : la suite à lire prochainement !

Il ne nous restera plus qu’à crapahuter en direction de Belgébeuse, notre terre d’origine, nos organes éparpillés sur le sol et notre fichu de paille châtiée à même les braises incandescentes. Un jour, les portes de la Grande Cathédrale s’ouvriront en grand pour nous laisser entrer ; immortalisant l’instant par leurs mémoires photovoltaïques des cyborgs iraient se camoufler sous la nef basse. En revenant dans notre chambre d’hôtel miteuse, de nuit leur bourdonnement farineux percerait timidement à travers le silence, comme sur la pointe des pieds. Occultant même ce froid hiver, le capitaine des cyborgs sera dévêtu aussi bien de ses guenilles que de sa camisole. Plus tard sous la demi-lune, nous visionnions sciemment les milliards de cases blanches ou noires qui manquaient à notre intellect mais les forces spirituelles guidaient nos pas ; leurs enthousiasmes brûlaient comme des étincelles de sel, de poivre, de parmesan, ou d’origan à l’heure où tout allait s’enflammer. Palpitant leurs mystères en une forme hululement, elles jetaient sans cesse les poèmes des autres fabulateurs pour alimenter le feu, pour invoquer leurs dieux et l’attiser ainsi à une vitesse de croisière frénétique.