Une toute petite pièce aux murs de marbre blanc, un seul lit et deux chaises pour deux chirurgiens qui ne connaissent ce qu’est un clystère que par leur coefficient ; le lit du patient est atteint de viscosité : une sorte de gélatine se terminant en mélasse ou de résine de sapins rageurs et puis ce mental inanimé, hérissé d’épines, de ce patient plié en deux sur le lit s’efforçant de la recoller pour la énième fois cette page déchirée.
Inspiré par le Tube, ce mental avait élevé d’étranges visions, de migratoires mouvements qui recherchaient un vide immense pour s’épanouir. En cartonnant dans tous les azimuts jusqu’à défaillir, le mental qui suçait délicatement le Tube et qui déplaçait le sac de frappe sans jamais se compromettre.
En écrasant au sol des lustres napoléoniens, une succession vertigineuse de miroirs, créée par le seul mental qui, pour la perspicacité d’une meilleure passe, parcourait ses veines violettes, s’épanouissait à l’aube, discernait une lente pulsation, ordonnait selon un ordre réfléchi la nudité de cette poupée de porcelaine et sa profane tranquilité, et ses yeux, alors, gouttaient des larmes d’absinthe. Des larmes d’absinthe sous ses paupières de nacre.
En occultant d’anciennes fournaises qui empruntaient alors secrètement à cette originale Joconde ce vide, cette succession vertigineuse de miroirs venait vérifier ses appels manqués dans la cheminée ; le Tube descendant cette cheminée et la fumée l’entortillant de pensées mystiques, Cassandre effaçait, supprimait ses messages en allumant la perspicacité de cette passe !
Pour s’élargir le Tube supportait très mal la nuit, mais il propageait quand même de splendides graines de pollen en raccomodant, pour les rendre flexibles, les sachets de séminal changeant la consistance du morceau de coton parfumé de cette strip-teaseuse fantasmatique, qu’on appelait le bonbon de la putain et qu’elle avait jeté au hasard à ces deux chirurgiens à leur donner des idées bizarres toute la soirée !
La pièce était vide en fait et le lit n’existait pas et le patient qu’ils croyaient garder n’était qu’une jeune nymphette étendue sur le salon de l’un des amis en robe de bal et en talons aiguilles et ils se regardaient en face, la jeune fille au milieu d’eux, bientôt martyrisée par un supplice sans noms.
Jusqu’à la mort.
Poésie surréaliste NotesMat15 