Sous les couvertures de notre lit, deux enfants remplaçaient les abats-jours des sentinelles informatiques par des tartines beurrées revigorant leurs meurtrières palpitantes et frissonantes comme de la semence de tapissier, comme ce tapis de géraniums cendreux, à nos fenêtres, qui sabordait nos contemporains comme sanctifiés par ce petit déjeuner tout à fait solennelle.
Chaque jour, dans leur grand cahier, ruminant le sac des narcotiques sanguins, espacés et surchauffés d’excitation, de ferveur sanglante comme des îles silencieuses, les deux enfants interrogeaient les auspices : le sac des parodies implacables en hickory tombant encore davantage au fond de nos tasses de thé aromatisé au carbone.
Comme ridiculisés par les étranglements de craie et de fusain des roues d’acier de leurs paons séchant au soleil, nous demeurions main dans la main dans la chambre, dans cette ville aux kilomètres défoncés à la colle qui ruisselaient jusqu’à nous afin de faire verdir leur Maître Yoda et sa clique de baba cool herculéen !
Poésie surréaliste NotesMat15 