Les bottes de l’armée des singes crissaient sur le gravier comme des ongles sur un tableau noir tandis que je lisais la longue description des petites annonces parues ce matin. Des travaux de cuir et de sciage s’accumulaient dans les cahiers des singes mercenaires déguisés pour l’occasion en bonimenteurs.
Pour réussir leur certificat, une seule contrainte : la lecture jubilatoire d’un merveilleux QCM ou d’une liste bibliothécaire servant de registre journalistique.
Avec un seul numéro de téléphone, l’Armée des Singes avaient hacké toutes les lignes : quand vous décrochiez le téléphone, une arborescence de culpabilité chrétienne insoutenable vous saignait l’oreille…
Et le sang giclait comme un canard barbotant dans la boue, suite à ces attentats surréalistes…
Poésie surréaliste NotesMat15 