Pour faire naître, avec leurs bottes lactescentes et latentes, la marche impériale de l’armée des singes, des scènes classées X au sein de la poésie des plaquettes pour réclames publicitaires, brillant par leur clarté cartésienne ; cette clarté cartésienne appelée par les pleurantes années, sans dureté et sans haine, qui crissaient sur le gravier comme des ongles sur un tableau noir, cette clarté, dis-je, représentait le yin et le yang des photographies en noir et blanc…
Et tandis que je lisais la longue description des petites annonces parues ce matin, les éléments naturels de ces représentations étaient à chercher du côté des plaques d’induction. Comme domiciles célestes, alpins, chantants, des travaux de cuir et de sciage qui s’accumulaient dans les cahiers des singes mercenaires déguisés pour l’occasion en bonimenteurs.
Ainsi, pour réussir leur certificat, une seule contrainte : la lecture jubilatoire d’un merveilleux QCM ou d’une liste bibliothécaire servant de registre journalistique ; ou encore, dissociée de la bobine qui tournait dans le vide, la vérité des bûchers, des flammes ténébreuses, presque machiavéliques ou même inconnues.
Avec un seul numéro de téléphone, décrivant dans ce prodigieux précis de médecine orientale ce que l’Armée des Singes pouvait hacker, toutes les lignes étaient alors saturés de leurs mots et de leurs combinaisons matricielles : quand vous décrochiez le téléphone, une arborescence de culpabilité chrétienne insoutenable vous saignait l’oreille, et les scènes classées X se plantaient de décor (un décor de plate-forme de lancement, avec des fusées emportant la mission Apollo 16.)
Poésie surréaliste NotesMat15 