À New-York, pour cueillir, entre les buildings, de jeunes pousses de réminiscences, on pensait que l’idée en elle-même provenait des vacillants bûchers. Et prisonniers de leurs diadèmes de feu, ces bûchers générant d’autres vacillants diadèmes, cette fois comme des kyrielles de flammes aux couleurs annonçant l’unique turbulence responsable des naufrages de galères, ne comptaient aucune victime.
Et comme toile magnifique, pour représenter toutes leurs diversités, leur saisissante et homérique métaphysique engageait un dialogue avec les fleurs de Sainte Hélène en robe défraîchie ; mais à New-York comme ailleurs des lois gravitationnelles uniques les empêchaient de s’épanouir, d’atteindre leur objectif… leur imagination les emportait du côté obscur des ventes de Macintosh se distinguant du lot pour enfin faire descendre ces treuils exécutant des tours de cut-up idéologique !
Des kyrielles jouissives d’idées préconçues en vérité alors que l’on déboulonnait la statue de Lénine et, de leur becquée incendiaire, il ne restait que cette pensée qui ne connaissait aucune trêve : d’autres conceptions parmi les informaticiens trentenaires brouillant leurs antennes… et à présent sur la route, cette route contrôlée par les hackers, que représentait, pour ces métaphysiciens avides de trésor, cette madone incarnée entre les lignes de leurs journaux ? Le souffle court, nul ne répondait mais je savais que ces génies de l’informatique se partageaient le monopole des truands qui fascinent.
Poésie surréaliste NotesMat15 