Poésie surréaliste NotesMat15

La nuit verte qui n’avait pas cinq ans devant elle semblait sur le point de sombrer avec ses mercenaires. Des guerriers prêts à en découdre, mais il était évident qu’elle retournerait entièrement à la terre, son unique altitude tombée à la page trois ; alors nous avions tout au plus un an pour faire nos preuves. Et encore !

Commençant par de mystérieuses rhétoriques, les autres pages avaient été vivement arrachées et pour en faire des cocottes en papier, il fallait se permettre de réinitialiser la machine à écrire qui les avait produit : un état de grâce pour frapper fort. Et à ce propos l’auteur n’était autre que Bukowski qui avait écrit ces lignes en pensant à toutes les filles qu’il avait connu. Cet écrivain était un véritable concentré d’énergie. Et charismatique en diable. Certains avaient objecté que sa candidature au poste de chef de guerres ne servait que les intérêts émotifs du système adverse, c’est à dire tous les autres pour ce Seigneur des ténèbres.

Ce texte, avec ses représentations de visages sous les sables qui n’avaient pas d’autre adversaire que l’apparition de sa réincarnation, je l’avais récupéré dans un sale état : il était malicieusement caché par des équations à double inconnue, collé virtuellement par un navigateur à contre courant générant la seule et authentique algorithme pour le faire naitre.

Ça débutait comme un journal intime : ça démarrait, dès la première page, sur un dessin tourmenté et d’un très kitsch ésotérisme qui rappelait les efforts acharnés et vains des films d’horreur à produire un sentiment agaçant d’angoisse mal défini, un sourd et diffus dessin avec des chiffres en bas de l’illustration qui empruntaient leurs chronologies à une timeline d’un réseau social je-m’en-foutiste du Dark Web.

Commençant par de mystérieuses rhétoriques, les autres pages avaient été vivement arrachées et pour en faire des cocottes en papier, il fallait se permettre de réinitialiser la machine… Bukowski peut-être suffoquant à ses propres formulations… mais pour l’amour du travail bien fait, de fantastiques Républiques comme Singapour l’avait recruté avec ce Prince de Sang-Mêlé pour devenir les espions de ces régimes démocratiques ; il n’y avait rien de bien sorcier. C’étaient plutôt les aspects logistiques qui me préoccupaient comme ces créations de feuilletons à partir d’un même scénario émanant du lobe cérébral de Bukowski ou comme la diffusion de cartes de crédit pour financer leurs opérations et le déploiement de ces armées littéraires.