Quelques pétales de ciel blanc arraché qu’on pouvait trouver à pic étaient possédés par une mémoire, aussi bien individuelle que collective ; pour guider rapidement et à contre-courant les mercenaires ces pétales de ciel blanc couvraient les majestés en rut, leur lit où elles récupéraient, rouées ou lynchées selon le pays natal. Ces mercenaires ? Des scientifiques de l’ordre occulte qui étudiaient la plasticité du cerveau, ils étaient presque parvenus à hisser une équation à peine résolue en dehors de leurs univers nous liant pour toujours aux jacinthes kafkaïennes.
Et puis elle nous avait bien requinqué la digitalisation de ces corps de femmes nues, imaginées pour nous comme des silhouettes d’origine africaine. D’origine africaine aussi des maîtres en la matière expérimentaient à l’orée du bois d’autres existences : enfantant des écritures cyrilliques entre leurs cuisses enfantines, leur genèse ployait d’arbres généalogiques aux troncs morts ou fatigués !
Il y avait toute sorte de personnes, dans leurs clairières ou dans leurs lagons asiatiques, des Français et des Suédois, et surtout ce gros barman fuyant son comptoir d’ivoire. Au delà de l’endroit où se perdaient les liasses de billets de banque sans nom, il avait inventé le goudron des clopes et les additifs néfastes en cherchant un autre système de notation pour tous les hackers qui aimaient s’introduire frauduleusement dans le système informatique du Navigateur et en exploiter les faiblesses.
Alors, lugubrement, j’attendais mon tour d’être piraté : il y avait sans doute, dans le Temple en Stuc où résidait la matrice mère de toutes les matrices, le Suc oppressant d’une faille de sécurité : défigurant nos portraits dans l’ancien manoir où des examens gynécologiques avaient lieu sans scrupules, et sans perdre patience malgré tous ces assemblages d’humanoïdes chiffrés à l’excès qu’il avait engendré, tourmenté par un désir morbide, ce Suc de plomberie douteuse, de ces bavures extrêmes, ou de leurs fouillis d’enfants juxtaposés, appuyait sa dialectique quand une bouteille brisée confortablement expansive se reconstituait suite à ces visions, ces suçotements de bleuet taillé dans la guêpière des moteurs alezans !
Puis le désir vint tout effacer entre les rideaux de cette grande villa où le soleil de minuit, noyé dans le pétrole et comme frangé de noir, projetait synthétiquement des scènes picaresques en faveur de Maître Yoda.
Poésie surréaliste NotesMat15 