En Mongolie, j’avais grandi en tétant le lait des grands yacks, et tant qu’il y aurait une altitude ou une attitude rouge et fumeuse dans les yeux des sympathisants de la Main Noire, ce groupuscule qui au pluriel était encore actif dans Ses yeux, il y aurait aussi de l’injustice criante, des antithèses pour nous vomir que nous n’étions pas nés sous la même étoile.
Des carnets narrant nos expériences en vivant de lichens pour nous apprendre à grandir, ou bien des chevaliers hissant à leurs hauteurs respectables des désespoirs sous pneumatiques à tout emporter, ou encore pour nous apprendre à grandir, il ne resterait que la plus-value des déesses des infimes espoirs, afin de retrouver quelque chose de mystérieux dans leur genèse peut-être une logique propre, aussi diffuse que nos vies obscures, aussi factice que cette combustion perdant toutes ses plumes…
Des feuilles mortes parmi les entrailles éparpillées d’Hunter S. Thompson, commandant de notre P.C (poste de commandement) ou bien un sacré pudding de nerfs à présent calmes et tranquilles ! Le lierre envahissant tous ces univers brûlés jusqu’à la moelle.
Poésie surréaliste NotesMat15 