Tout d’abord des scènes classées X dans la caverne où ils s’étaient réfugié : la représentation du monopole des nomades émergeant à demi d’un mur de marbre blanc, pour faire grandir et les sculpter à même ce mur leurs listes de numéros de téléphone mobile.
Puis, le teint cireux, les yeux luisants et leurs bras et leurs mains préparant la mixture des lustres écrasés au sol ; un éparpillement de minauderie fiévreuse pour ces nomades que Cassandre mutile et tague de formules pour molécules à tout foutre en l’air, à faire même baisser la garde de leurs mygales… Et, sur le mur de Berlin par mimétisme, tagué comme tous ces misérables, comme toutes les molécules d’une tasse à café, pour avoir le dernier cri de la Corporation Nazca, ils modifient psychiquement leurs représentations, des dessins de bésicles de peste que les prises Ethernet mouchent sur la voie publique.
Cette représentation ? Des aplats brusques de journaux ou des rapports mobilisés pour combattre les puces, et leurs cours monétaires mélangés avec cette palette de couleurs, surtout le noir comme cette Belgébeuse, comme cette guerre de Vendée qu’ils ont trouvé en virée pour du tapage nocturne et bien urbain… Et ces nomades ? Des rêveurs que les caravanes ramassent, leurs scènes classées X créées par le seul pouvoir de cette rêverie que je rêve secrètement de rosser à mort : du Mississippi jusqu’à ce mur de marbre blanc pour penser aux si belles, si moches choses.
Poésie surréaliste NotesMat15 