Par un système de fils électriques et organiques, nous construisions et entretenions tellement de matrices, après avoir pataugé le long des rivières feuillues, pour ces machines à écrire et qui par leur ventilateur, ruisselant alphabétiquement, avait fait monter dans la torpeur des mouches, des missiles qui montaient tout droit, ou dans l’air parmi ces mosaïques siphonnant leurs mornes résultats… que tous leurs parfums s’échappant de leurs ventilateurs, de leurs gueules de vide-ordure, avaient fait naître des mollusques ; des mollusques attirés par leurs parfums qui montaient au ciel comme des serpents cosmiques en remplaçant la face B de Pat Benatar.
Cette face B de Pat que les mollusques avaient colonisé en tombant sur le béton des stations de ski alpin devenait morphologiquement notre décor péruvien en fin de saison. Installée à la mode chinoise sous un rameau prodigue pour maintenir vertical l’étrange syndrome de leur opiacée dans l’obscurité, loin de la nuit froide au dehors, la ville de Cuzco que l’ordinateur de Cassandre avait totalement siphonné, une espèce de siphon que la variole des émissions radiophoniques à Hong-Kong avait commencé par un hommage à cette nymphette ; vaticinant phonétiquement à la page trois d’un livre à la traduction bancale, elle les absorbait en pleine conscience ces gisements de phosphate comme des systèmes adverses d’où s’élevaient les pensées des peintres, des fumeurs noirs.
Un système véritablement authentique par ses kyrielles de mutations ! Puis sur des routes qui, en mendiant quelques miettes d’attention, et à travers les strates des fils électriques entourant toutes leurs mycoses, ils nous donnaient du fil à retordre, ces peintres et ces fumeurs noirs dont le pouvoir de l’imagination soulevait ces océans de phosphate comme autant de phlébotomies variant les espaces et les lieux des abysses quantiques.
Et électriques aussi furent les mongolismes engendrés par leur langage tout aussi organique que décomposé comme cette momification de toutes ces matrices que les variations spationautes avaient délaissé après le grand crash… et avaient toutes la phobie des variomètres qui les mesuraient pour travailler à leur mode de réinitialisation et leur donnaient un indicateur : le souvenir de ces rivières ou de ces sautoirs de diamants que d’autres appareils de mesure utilisaient pour leurs mongoles, feuillues connaissances et idées afin de réparer le moteur de leur Macintosh ; toutes ces vastitudes que leurs sujets évoqués dans le manuel d’un genre nouveau prêtaient cependant une oreille attentive à nos désarrois de réparateurs !
Ruisselant de travers comme le gas-oil de nos mobylettes alors que leurs kyrielles d’injures alchimiques tombaient en désuétude sans avoir eu le temps de les faire travailler leurs méninges, nos architectures spirituelles, sous les effets enchantés du kif qu’on fumait mélangé à du tabac, rangeaient presque alphabétiquement les endroits se réchauffant au soleil que nous avions connu comme ces banquises quand nous croyons être enfin arrivés à notre motel !
Poésie surréaliste NotesMat15 