L’espace, après des bornes extensibles, était si surprenant, si dégoulinant ici : des arômes de café avec une sorte de désolation à exalter distribuaient à travers la valve de cette étrange machine, l’incontestée, l’impropre consécration.
L’espace était investi par notre enseignement du jour, sans que les indigènes s’en rendent forcément compte, afin de créditer des « Airs » ou des « Hères » à l’intérieur de la machine ; je lui avais donné vie et une morale civilisatrice. Et pourtant, en incendiant tout ce qui bougeait aux alentours, hors de sa curieuse épiphyse, elle sécrétait aussi les règles d’un nouveau jeu très instructif : massacrer les pauvres passants dans la rue ; ces rues collantes et ces avenues s’octroyant ses ailes de cachemire de safran, qui se déplaçaient d’elles-mêmes. Leurs excentricités noircies, cintrées d’un théorème destructeur, enchérissaient les atrocités ; la fade technologie de mes contemporains.
Et fade était cette nuit d’hiver qui existait au delà des conscience de ces esclaves en muselières !
Poésie surréaliste NotesMat15 