C’était beau comme une pub Vinted après un clip de Saez, Pilule ; c’était beau en effet ces couloirs de métros vendant leurs réclames, leurs placements de produits à d’autres colonies d’insectes et d’hommes-scarabées pour réguler le trafic autoroutier ; et les responsables suspectés de les avoir enfanté qui touillaient les cartes du monde jouaient leur dernier va-tout tandis que les miradors, elles, guettaient.
Envers et contre tous, j’avais décidé d’arrêter de prendre ces pilules pour dormir, je les regardais d’un oeil vague, attaché presque sensuellement aux câbles électriques d’un suicide assisté par des menottes moyenâgeuses ; le suicide, cette vacherie de plus !
En me balançant au dessus d’un gazon verdoyant quoique imaginaire, j’apercevais quelque chose : peut-être un panorama cahotant de fantassins avec caméra à l’épaule, avec de tortueux sentiers et des naufrageurs oubliant leur tirade en tirant sur leur oinj qui ne leur procurait plus rien.
Comme décor : des taillis boisés exultant des insecticides sibériens, des fleurs sauvages falsifiant les câbles où j’étais suspendu à quelques pieds du sol, et le ciel d’un bleu spectaculaire ; il y avait aussi des ours qui se battaient avec les hommes-scarabées pour cracher sur les murs et tout le tintouin pour se référer à l’urbanisme de la ville.
Des refuges bouddhistes, à portée de fouet, qui se tuent dans un travail de sape à effondrer les valeurs occidentales ; un monde en silicone noire, aux naïades fantasmagoriques utilisées comme carburants, des traumatismes que l’on sécrète sur un tronçon d’autoroute délivrant des brins trop affectifs de sarcasmes, de défis sous la lumière tamisée.
Apparaissant aussi du côté de son cadre vacillant, disparaissant de l’autre, une menace d’extinction pour les hommes-scarabées qui barbotent dans le flou d’un système de fils électriques et organiques. La visibilité tranchante des tiroirs ouverts de mon bureau ; des voiles de haute compétition qui échouent dans la vallée des rois !
Pissant jaune et blanc, les hommes-scarabées comme de vastes ellipses, comme des tueries ou comme des succions avec le vide, se démènent pour inonder les immensités galactiques de ce système. Peine perdue ! Leurs ombres déjà prostrées, presque ossifiées par ce spectacle de diable lampiste, retournent sous le sol en offrant leur tâche : une force occulte qui, en emportant la seule clé de ce poème si énigmatique, noircit les points les plus sensibles de mon anatomie en tirant sur les cordes d’un quart de tour automobile !
Des tubas et des successions de notes qui se basent sur un référent du dix-neuvième. À la truelle, des maisons en pisé, déprimantes et un trivial ascenseur pour hélicoptère !
Poésie surréaliste NotesMat15 