Au sommet j’avais trouvé l’unique altitude, rouge et fumeuse dans les yeux de la modiste, elle avait cette science certaine des géographies grêlées de motif grégorien, des monolithes grimés pour se dénuder le long des charpentes osseuses.
Et au sommet, lorsque l’obscurité de mes mots susurrés tomba soudain en pluie pour créer son mythe, cette mystification grimpait encore plus haut, jusqu’à ranimer ce système de fouilles archéologiques littéraires que j’autofécondais sous l’autorité de John Coltrane. La lumière tremblotante, la lumière de ce huis-clos en silicone noir, d’une chanson à l’autre, gravitait autour d’un monde réinventant le crack et les amphétamines.
Rêveusement je n’y prêtais pas attention mais elle s’était égarée en tirant sa révérence sans que je puisse la retenir… au sommet, j’avais désormais des rêves de salaud, avec des filles à la Rubens malheureusement, aux diadèmes d’argent payés comptant à mes frais…
Même les nacelles des montgolfières que je devais prendre pour des voyages imaginaires, inachevés, presque homériques n’atterrissaient plus sur les toits vanillés de mon observatoire, laissant les fleurs de Sainte Hélène en robe défraîchie venir mourir entre mes mains !
L’unique altitude rouge et fumeuse dans les yeux de la modiste gréait comme entraînée à la dérive, et tous les naufrageurs qui ralentissaient sa progression, elle les abandonnait à leur triste sort… Ou à cette vie mordante sans elle, après de rudes épreuves en silence, si ils renonçaient à leur antique sagesse, à leur austère maîtrise d’eux-même !
Les sornettes déprimantes qui grésillaient dans le téléphone de la modiste ne pouvaient que me restreindre à rester dans leur sillage, mais bon sur les toits vanillés de l’observatoire, les fleurs de Sainte Hélène, il restait toujours ce résultat gratifiant : des nacelles de montgolfières qui s’étaient échoué là comme des morses et dont le sang grenade, dans nos cellules, communiquait en morse !
Poésie surréaliste NotesMat15 