Ici et là on s’empressait de réinitialiser la machine à écrire qui les avait produit : un état de grâce pour frapper fort, pour que ses brouillons racontant l’histoire des opprimés parviennent jusqu’aux types les plus géniaux. Peut-être jusqu’aux deux intersections d’une rue perpendiculaire que les portes vers l’Orient définissaient comme la naissance d’un nouveau écrivain dans cette ville américaine : à ce propos l’auteur n’était autre que Bukowski, un chauffeur de camion qui avait caché ce manuscrit entre leurs interstices perdues…
En objectant que leur expérience de grand Shining avait disparu, les portes de ces orients démarchaient par télépathie sur le papier de la machine à écrire des candidatures au poste de chef de guerres que ce vieillard avait défenestré pas plus tard que ce matin. Et qui géométriquement quadrillaient les routes avec les résultats de leur recherche sur le web. Et délimitaient l’exil de Bukowski qu’on venait de trouver dans la glace à cheval entre la jungle babylonienne et les bordels panaméens pour les mémoriser par avance comme les bons numéros du loto.
S’ajoutant à ce que l’on peut retirer d’un séjour dans un cocon de cocottes en papier – assez longtemps et sans sentir son mauvais goût récupéré dans un sale état – il était malicieusement évident que ces immenses portes, si elles s’ouvraient un jour, cachaient leur dur labeur d’équations à double inconnue. Synthétisées puis représentées par des affiches dignes de Blair Witch collées virtuellement par un mouvement terroriste quelconque, ces équations se démenaient à vanter leur excroissance osseuse ! Et ne pouvaient s’apparenter qu’à l’hallucination collective d’une dizaines d’élues tout au plus !
À quel jeu s’amusaient-elles toutes ces filles qui avaient eu la chance de naître dans les bonnes grâces ? Est-ce qu’elles servaient elles aussi les intérêts émotifs du système adverse ? Avaient-elles converti l’écrivain américain à leur secte datant des temps préhistoriques ? Sans transition je me retrouvais sur de hautes plates-formes dans le but d’éteindre pour de bon cette machine aussi underground que sophistiquée, et ne voyais que la page deux cent trente quatre onduler aux rythmes de la respiration de leur corps étendu alors que, sans sourciller, personne ne répondait…
Poésie surréaliste NotesMat15 