Les vies antérieures comme les sauvegardes de l’iPhone avaient le moral bouillant au fond des bottes. Ces vies, contenant leur élément (le bois) et leur occidentale lettre romaine ou grecque, écroulaient les derniers vestiges des cités mystérieuses, répandaient les rumeurs qui concernaient les guerres d’Achille et son armée des singes.
Il y avait aussi, comme décor, les longues pattes de l’araignée dans le ciel et sur terre qui laissaient crisser, sur le gravier de la route empruntée par ces mercenaires, des choses nerveusement malades : comme des ongles sur un tableau noir, leur assourdissant vacarme se précipitait dans la glaise moulée à la main d’où provenaient les vies antérieures. Et, ainsi je lisais la longue description des petites annonces parues ce matin, ces choses étranges qui ne servaient à rien ou qui semblaient ne servir à rien s’incarnèrent en coucher de soleil, les pitons des neiges, les touches du piano, encapuchonnés par ces vies antérieures appartenant à un Négus…
Poésie surréaliste NotesMat15 