L‘aube dessinait des cygnes. Et des masques, des masques de lances maintes fois raccrochées
aux hasards de ses yeux pour rejoindre Kingston à chaque borne, à chaque bois de santal
périphérie solaire, étendues de glace que l’on approvisionne, avec des gourdes, des dessins humoristiques
ou que l’on brûlerait au chalumeau avec des armes de débutant, de gogo danseuses
j’avais besoin d’aimer à nouveau, lui dis-je à cette danseuse de Saint-Louis, un itinéraire que
son épaule me déboussole, en dehors des Europe, des tables basses, pour faire ployer le meilleur arbre de ratissage zen.
Poésie surréaliste NotesMat15 