Si je devais ressusciter je voudrais n’être plus qu’un seul védique grimoire : le grimoire de l’ombilic des limbes aujourd’hui disparu. Un orateur aussi.
Comment, parmi ces minuscules poussières d’étoiles, cet ouvrage d’Artaud a-t-il survécu au temps ? Et à ces droguées nymphomanes qui embrassent de leurs lèvres le linoleum.
Les fenêtres ouvrent sur le grand ailleurs et Beth dort encore, son ombre couchée sur le lit étant délimitée par la pluie
Les mirages et les idées en copeaux
Comme ces lambeaux de papier
que Richard Brautigan, de ces mains fatiguées
envoie jouer dans la corbeille ; alors les idées sont lancées…
Poésie surréaliste NotesMat15 