Côtoyant toute forme d’association par sa seule temporalité, la mythique, l’ensanglantée opération du dé avait déclenché la colère des dieux : des « Pingouins dans les champs, des hivers méchants » que la noblesse de ses Chiffres avait prédit par de fameux raccourcis. Ces colosses avec leurs têtes d’enterrement définitivement liquoreuses comme du sirop, en jetant mes scénarios pas très folichons à la corbeille, provoquèrent la séparation du ciel et de la terre. Séparation délimitée par la table de la cuisine que les dieux firent éclater avec leur hache parallèle.
Tréfonds Tournesol, le bhikshu du village, revint en force le lendemain pour assainir les lieux. Je vis aussi des spectres prendre le départ pour un rallye qui devait se terminer au fond de l’évier. L’évier délivrant un message de vie éternelle, il y avait aussi, parmi leurs semi-huttes de palmes, leur marmaille accidentelle de pieds, pénis et nombrils, morves et rires, quelques êtres qui cherchaient maladroitement à se faire aimer de leurs semblables en lançant d’autres prédictions à la cantonade tous les matins de bonne heure sur la Place du Village.
Il y eut enfin comme filmée en super-huit cette expression vaguement mélancolique qui fila aussi rapidement qu’une comète. Comme perdue à travers les ténébreuses absences du flux et du reflux de son harangue onirique (probablement à cause de cette ingestion d’étranges pilules quelques heures plus tôt.)
Poésie surréaliste NotesMat15 