Perdues parmi des albatros qui avaient fait choir des arbres faisandés des idées de souterrain, il y avait ces jeunes filles prenant leur pied en haut d’une falaise ; avec la grâce d’une dizaine de coups de main, avec le chamboulement d’un dégel douloureux, je leur tenais la chandelle, et imaginais pour ces nymphettes toute l’ergonomie d’un herbier que la Burroughs C-H 7, cette machine à écrire ultra sophistiquée, synthétisait.
Neurasthéniques, nous étions piégés au cœur d’un rêve qu’un hérisson transportait sur son dos (un rêve se contentant en réalité d’une version hautement fumeuse mais Hunter S. Thompson, l’avait produit par effet superposé et ce fut ainsi que ses variations firent clignoter les ampoules, la diode rouge à l’intérieur du poste de commandement) ; partout naissaient des rires décantés, et des sachets de Séminales – drogues vertigineuses – disséminés dans le parc aux couleurs chairs, nous avaient convaincu que nous étions bien à Mandeville…
Suite à une trop grande consommation de ces produits, nous étions assurés d’évoluer dans le plasma onirique des préservatifs éventrés.
Pour Hunter qui était bien trop lessivé pour penser, cette champignonnière n’avait d’autres avantages que de nous hanter et même les pensées les plus folles ne pouvaient suivre ce qu’elle avait jadis inventé avec la Corporation Burroughs : configurée par quelques distributeurs de friandises, cette meute de lesbiennes, pour sortir du terrier, claironnait comme un jour de nef basse…
Le long du chemin de fer antique, elles découvrirent un labyrinthe et persévérant dans un tunnel sans fin pour s’apercevoir qu’au milieu de cet ensemble il n’y avait que des tessons jonchant cette route, la horde se débarrassa de son leader spirituel qui résumait à lui seul le retour des meurtrières chiffré à l’excès ; ces féeries écrites par l’intermédiaire d’autres énigmes, livraient à la merci des vandales leurs feuilles d’argiles d’argile rouge, utilisées comme protection menstruelle !
Et elles en dévalaient des pentes par la porte de Chine, leurs allées de terre jaune : un jeu qui mélangeait les pénombres, les tentatives avortées, les bavures extrêmes ; les embruns de leurs cheveux parcouraient en imagination les rizières, les fouillis de prières de ces bigots qu’elles retouchaient en coquillages marin. Coquillages détenus par des malandrins, malheureusement sans leur code d’accès, leur développement aussi bien photographique que cinématographique, et qui égaraient les micro-organismes par leurs spéculations nourricières.
Et qu’il avait rapidement, pour nous deux, restauré ce maître des enzymes… la plus haute fenêtre de son squat donnant sur des travaux de cuir et de sciage, physiquement perçus comme un labeur sans fin pour sa plus haute caste, certes brisée par ses impératifs mais confortablement expansive sur son territoire ; ces travaux étaient payés par des récoltes de bleuet taillé dans la guêpière des crins de chevaux alezans ; leur haleur, à tous ces propriétaires terriens, en distillait bien des mystères taoïstes par cette transaction… ces mystères que j’idolâtrais pour ces amazones. Comme ce maître des enzymes, arraché à sa terre natale pour une mission que les meurtrières lui avaient confié : il devait charpenter avec de l’écorce prise entre deux guerres la carte et les territoires que ce mystérieux secret ravigotait !
Poésie surréaliste NotesMat15 