Ici et là on s’empressait de réinitialiser la machine à écrire qui les avait produit : un état de grâce pour frapper fort, pour que ses brouillons racontant l’histoire des opprimés parviennent jusqu’aux types les plus géniaux. Peut-être jusqu’aux deux intersections d’une rue perpendiculaire que les portes vers l’Orient définissaient comme inaltérables…
Parmi leurs jaillissements classés selon les impuretés alchimiques de ces écrits, ou chronologiquement à la manière d’une Timeline, pour désigner un Référent, apparaissait aussi, incandescente, livide à l’heure la plus froide de la nuit et jusqu’à s’interrompre lors des jeux de hasard, l’expression spéculative d’une évasion hautement providentielle, mainte fois décrite par la machine à écrire et j’avais pris avec moi cette vieille bible des évasions providentielles, elle avait été conçu dans une taule qui accumulait des histoires qu’on pouvait à peu près relier et attribuer aux Nietzschéens Penseurs de cet Orient, ou à leur système adverse.
Les hectowatts ou les Volts parcourant cette curieuse machine à écrire, quand cette énergie se cognait aux vides instrumentalisés des espaces spatio-temporels, s’immisçaient sous les ongles des opprimés qui bien sûr n’avaient rien à gagner, rien à perdre.
Même l’hélium s’échappant en s’engouffrant par les portes de cet Orient s’empêtrait sur les toits de notre observatoire sans parvenir à sortir de la glaise, de la boue qui s’accrochait à nos chaussures ; sans parvenir à sortir des épineux dilemmes aussi, et cette bible désuète des évasions providentielles, en l’entraînant dans notre gouffre, arrosait de ses larmes matricielles les désinvoltes fleurs de Sainte Hélène.
Poésie surréaliste NotesMat15 