Les Furtifs avaient tiré leur révérence et, sur nos papiers en sanskrit délavé, ils avaient bel et bien disparus. À moins qu’ils puissent s’incarner encore dans la substance noire des larmes, ou dans chaque Rhésus que ce vin de Xérès colorait d’éclairs de phosphore, de nuances et de strates au coeur d’artichaut ! Je sentais néanmoins leurs ombres brûlantes, et leur désir naissant, exploitant la peur de ces joueurs de dés, cette peur que ce vin falsifiait par des procédés d’innocence troublée…
Ces joueurs de dés qui avaient, selon leur chance, la possibilité de gagner ces chars d’argent et de cuivre – que Rimbaud avait négocié en voyage à New-York. Cette chance infime aussi d’acquérir ces proues d’acier et d’argent – que Rimbaud avait subtilisé à quelques galères battant l’écume.
Certes, cette chance infime semblait croître en force, mais elle désirait tellement l’apocalypse qu’elle était réduite à l’étude de la sémantique.
Poésie surréaliste NotesMat15 