Poussière, écrasement des données, goitres photographiés par tous les passants, et dans l’eau trouble le ménestrel se noie. Légende du Sous-Sol, insensibles dégâts et vieux débats et dans le plasma où l’hacker a craché, le sang est presque rouge.
Couronnes de hautes croix, vergue d’un Trafalgar, endurance bousillée et, au centre de l’arène, un morceau de banquise, regroupant des flammèches autour de moi, s’effondre sous les coupoles illuminées de mon terrier.
Sanctuaire vandalisé, faïences au fond des gorges humaines, cerveaux tristes et quand je tourne ma tête de trois quarts gauche, je pense à la Légende du Sous-Sol que le ménestrel a confié à l’hacker ; suicide croisé, programmé entre les deux creux de la vague crépusculaire, orgies lugubres, tasses ébréchées infusant l’intérieur de ta noirceur et quand elle dévie de trois quarts droite je pense aux hautes croix de chêne qui hantent aussi mon terrier.
Narrateurs et prestidigitateurs pestiférés, rouge aux lèvres de brunette au nom du ciel déstructuré, conspirations matées pour s’abrutir avec le Capitaine Haddock et quand je regarde en face, des rouleaux de bois structurent génétiquement la maladie de Sébastopol (la Rouge) et quand il neige, pour soutirer de l’argent de farfadet à une entreprise locale, le royaume des gratte-ciels essaie d’échapper à la violence de la scie. À l’intellect exécré, malfaisant, déchaîné des cannibales aussi.
Poésie surréaliste NotesMat15 