Les statues avaient cillé, les chiens de faïence en étaient indignés, les acteurs de ce court-métrage onirique s’étaient évaporés ; elle avait alors fait venir d’autres comédiens de loin mais ils s’étaient tous noyés en traversant le Haut-Lac. J’avais alors pensé qu’on pouvait les remplacer par des majorettes.
Des majorettes dont la perspicacité en avait choqué plus d’un. Et puis il y avait ces histoires de fantômes, remodelées sans cesse autour d’un vaste feu de bois.
Autour du nous, il y avait beaucoup de monde qui gravitait mais aucun n’avait eu cette audace folle de ridiculiser l’Ouvrage en l’éventrant d’arguments socio-philo-politiques.
L’Ouvrage ? Un manifeste que la machine à écrire avait vomi ; c’était un matin et on venait d’exciser quelques insectes. Et je projetais toujours de reconquérir Lake District, après de longues nuits harassantes…
Poésie surréaliste NotesMat15 