Des nacelles de montgolfières qui s’étaient échouées là sur la grève comme des morses et dont le sang grenade, dans nos cellules, communiquait en morse, annonçaient la genèse de cette histoire que je vais te raconter : expressive comme le jeu de la roulette qui en déboussole plus d’un ici-bas, simple comme un faisceau crépusculaire qui crache un arc-en-ciel et courte comme une mise en scène à la Cobain, est cette histoire qu’on racontera, en s’endormant sur un toit, ou au sommet de cette tour d’orateurs idolâtrés jusqu’au dernier survivant.
Formidablement, depuis cette tour, on lançait des mises à jour qui pouvaient recourir prioritairement à tous les services, créant des icônes loufoques sur l’écran de tous les ordinateurs, et sur l’écran de tous ces ordinateurs qui avaient couvert l’évènement, s’était arrêtée la danse des robes blanches à frou-frou piaulant comme un crime à la Ghostface. Un crime à tout calciner et les Hordes des morses gisant sur cette banquise au sang grenade l’avaient informatisé la nuit d’avant.
On plongera alors dans la flaque des sortilèges ou dans la mare aux diables où il ne reste que quelques spécimens grossiers de mantes religieuses, et, de nos conquêtes de tous les ailleurs, on rapportera des modèles primitifs taillés à la main par des paysans ; et, sur notre dos, nous aurons une hotte garnie des oeufs du monstre, leur gestation demandera du temps, beaucoup de temps, peut-être des siècles, peut-être des millénaires mais qu’importe puisque nous serons les derniers morses à se vouer à un système féodal. Et nous préparerons nos armures de chevaliers mérovingiens, abîmées par tant de combats au sabre, et le jeu consistera alors à terminer cette histoire dans ce parc luxuriant où d’autres joueurs, à l’aide du stick d’un rouge à lèvres, écriront sur les murs leur trouble…
Poésie surréaliste NotesMat15 