L’océan les avait séparé et ils avaient séparé les nymphettes de dix sept ans de leurs copains du même âge dans ce lieu unique, dans cette même salle ; je l’avais retrouvé au fond d’un étang, une mare aux diables quelque part dans la ville abandonnée. Ou dans la salle sur demande. En attendant leur jugement dernier.
Je retrouverai la salle sur demande quoi que coûte : tu n’as plus à t’y méprendre avec cette moue vague, ils seront tous isolés, parmi les pierres tombales et si l’une d’elles s’insurge, si elles commencent leurs veillées d’arme, alors tu pourras te répandre en réponses vagues.
Aux sons des mouettes notre père, notre bourreau, était localisé dans l’un de mes rêves et, pour d’autres personnifications on intervertira, à moins que, sous la forme de vignes vierges, il baigne son corps en entier dans une sorte d’assiette. Avec un string aux sigles de MÉTROMORTEM qui ovationnent la naissance de ses poils pubiens…
Ses phrases malheureusement on ne pouvait que les voir maintenant à l’extrémité des cinq branches d’un pentacle, personnifiées ainsi elles nous haranguaient mais la caméra ne s’attardait guère sur ce plan d’ensemble.
Je baignerai mon corps à travers la lucarne des maisons picaresques et aux décorations tarabiscotées, avec le peu d’esprit
Qu’il me reste, l’océanienne Sybille l’a déjà décortiqué, à moins que ce soit la vieille peinte dans l’assiette qui m’observe et endort mon innocence depuis la lucarne d’où lui provient des oeufs à frire pour les amants séparés
Et le souvenir de ce lieu unique où il avaient été les plus harangués…. qui ça ?
Ces voleurs d’enfants qui s’enfuyaient déjà, des défunts aussi. Leurs malicieuses complexités s’insurgeaient de les voir décroître leurs nombres, ne répondant
Dans une suite insonorisée que pour les orageux océans et dans ma tête, comme cours-circuité par ce rêve, ce cauchemar, chaque pensée avait cylindré un rouleau parcheminé. Un rouleau
D’indécentes variations oniriques qui transitaient par l’au-delà. Comme
La couleur du jour les incestueuses images du rouleau l’avait enfanté, ces images qui
M’observent pourtant et qui ont été comparées à l’incompatibilité d’humeur de ce réveillé réalisateur ou
d’un lycéen enfermé dans la salle sur demande pour
Que rien ne subsiste. Pas même les cauchemars. Le feu océanique les ayant séparés, malgré tout des peuples et des cortèges de pestiférés les avaient libéré.
Chaque pensée que le metteur en scène avait désigné, était toujours sérieuse si on inventait autre chose pour le rouleau qui avait
Transité par Shanghaï.
Quelque part dans la ville
Avant de se mettre au branle-bas
De s’éveiller avec un rouleau de parchemin parfaitement cylindré
Dans un esprit qui embarrasse tous les synopsis positifs
Le songe brûlait l’image parcheminée et
N’avait plus de sens sa séquence réaménagée
Plus de mérite aussi pour notre périple qui commençait grossièrement de manière factice ; c’était moyennement bon signe. D’après les nymphettes et leurs vendeurs de Tamagotchi à la sauvette.
Seuls leurs actes étaient discutables mais j’achetais un Tamagotchi qui sécrétait de suspicieuses doses de mescaline. Tout était toujours à recréer comme le jour où ils avaient été harangués (des peuples et des peuplades d’adolescents perdus et soumis aux vices les plus incertains) affreusement même si le script sur le rouleau de bois était frivole ; silencieusement, brûla l’image parcheminée alors que rien n’était joué ! mais bien sûr il ne s’agissait pas d’autre chose que d’un film, autre chose que tout ce qu’on connaissait jusqu’à maintenant…
Poésie surréaliste NotesMat15 