J’avais débloqué le niveau Z de l’homme à tête de caïman, en espérant mais sans succès lui changer la vie… et je lui avais télégraphié un texte de cinq pages, placé à fond perdu comme la vergue mobile d’un Trafalgar, alors que le froid mordait les lattes avec vivacité. À la première page, c’était exactement un récit qui le grisait sans comprendre pourquoi, un récit qui s’inspirait du Scentless de Kurt pour que le soir tombe douloureusement ; placée aussi à fond perdu comme le suicide de Kurt, il y avait là après toutes ces lignes la description de toute une kyrielle de réminiscences orientales, pour l’ombrager sous le soleil de minuit presque blanc et comme frangé de noir, et il ne retirait malheureusement aucun enseignement de leur silence, de leur hypnose, de leurs ombres harcelées.
À la première page aussi, il y avait le résumé d’un film d’horreur qu’il avait vu peut-être sur une autre planète et qui empruntait sa chronologie à la timeline je-m’en-foutiste d’un iPhone piraté par les hackers de l’étoile noire. Au cœur du crépuscule flottant comme mes invocations confuses, des capharnaüms de pampas et de landes électrifiées se mouvaient pour égrener ses vies antérieures. Et en égrenant aussi ses premières hésitations en cours de réalisation, tout en rejoignant une sagesse ancienne ou en jetant la confusion à la page deux, je lui désignais un référent en griffonnant des hachures incompréhensibles, et aussitôt apparut l’expression kabyle, incandescente, livide d’un label collectif de penseurs qui voulaient l’enrôler d’office dans leur guerre… La guerre pour obtenir non pas le pouvoir mais la méthédrine, seul remède apaisant selon lui.
À la page trois, en se référant au système adverse, une kyrielle d’injures alchimiques tomba en désuétude dans le labyrinthe virtuel des jeux de hasard, mais je continuais de crouler sous leurs nuits et toutes leurs pharmacopées entreposées comme des reliques ; depuis le clairvoyant Scentless, il y avait à la page quatre, l’histoire du kif qui se fume mélangé à du tabac et qui fit apparaitre d’autres hésitations : une alternance de forme et de style qui était reléguée au sein du navigateur chaque fois qu’elle hésitait à forniquer librement.
À la page cinq, à plusieurs reprises, leurs juvéniles arborescences philosophiques détachaient les feuillets du livre de Job et lorsqu’une drôle d’hostie se fendilla sous le palais de l’homme à tête de caïman, il eut l’intime conviction qu’il n’y avait pas de retour possible, que tous ces mondes allaient engendrer, à partir de ce système désuet, cette intuition ultime : l’intuition certaine que son périple commençait de manière tout à fait factice. C’était moyennement bon signe.
Poésie surréaliste NotesMat15 