A noir : légende du sous-sol, des laboratoires clandestins quand on descelle les plaques de ciment, de plâtre blanc ; du ciment et du plâtre d’une autre époque lorsque les dernières lunes mangeaient les lambris des murs où l’on avait collé des affiches exécrées de publicité.
E : la vergue d’un Trafalgar, même s’il n’y avait pas de quoi désavouer notre endurance à affurer des dents de requins déchaînés. Endurance bousillée jusqu’aux limites du possible. Et de loin.
I : l’intellect lui-aussi exécré alors que tout était parfait et dans l’ordre ; enfin tout était parfait jusqu’au jour où la rage des océans sacrés nous a désenvasé, jusqu’au jour aussi où d’autres programmateurs ont prophétisé notre chute. Cette fin qu’on avait eu l’audace de se gargariser, comme s’il s’agissait d’une mission vitale ; peut-être parce qu’on avait trop de fois mordu la poussière et qu’on s’était informé en détails de sa lugubre façon à nous faire renaître de nos cendres.
Poésie surréaliste NotesMat15 