Je chiquais un peu de tabac, assis pensivement sur un cadavre montrant encore l’étoile du nord comme des représailles à venir, ce macchabée alors seule relique que les émeutes de mon rêve incandescent avaient abandonné là. D’affreux bruits avaient retenti dans les montagnes et tous les chiens à la ronde avaient aboyé avec obstination durant la nuit.
Puis la nuit rouge. La Nuit Rouge et le froid. On pouvait toujours crapahuter là-haut ou en haut du palais épiscopal pour courtiser la lune ; sûr qu’elle nous jetterait son étoffe de coton parfumé avant que les révolutionnaires mettent le feu à leurs comptoirs d’ivoire… Comptoirs où une danseuse de Saint-Louis se sentait sans doute inspirée pour un Strip sensationnel. Mais il restait toujours trop de kir, il existait trop de fortifiants vertiges tentateurs sans pour autant se mettre sur orbite, hélas.
Cependant la Nuit Rouge nous possédait tout entier et même l’Étoile du Nord ne se reflétait plus sur l’écran des télés maintenant, c’était en tout cas ce que j’observais depuis la rue en entrant dans la cité végétative de mon rêve ; par contre on voyait souvent cette étoffe de coton, que j’avais appelé le bonbon de la putain, apparaître dans les sitcoms et qui était portée par de jeunes filles planant au milieu des nuages de fumée. Cet accessoire vestimentaire cachant (ou censé cacher) leur toison pubienne, importunait encore les rares téléspectateurs restés devant leur poste… Mais les locaux de cette ville, pour la plupart, étaient déjà descendus pour se quereller et se bastonner avec les forces de l’ordre. Leur jacquerie les déboussolait, n’arrivant pas à canaliser cette meute sauvage et en rut.
Ainsi avait débuté la mystique saison rouge : cette époque barbare et païenne se refusant à tous réveils brutaux et quand ils arrivèrent devant les lourdes portes du palais épiscopal, les derniers et survivants apprentis poètes ne pouvaient que se cramponner aux jupes des danseuses de Saint-Louis !
Poésie surréaliste NotesMat15 