La pluie venait du nord. Et elles lançaient tout en se consumant des pétales de lunes bleues, les odyssées de ces montagnes afghanes ; ils tombaient dans les nasses de nos jonques ou dans les abîmes d’une blancheur brûlante, ces pétales pullulant malgré l’amnésie de nos rêves… toutes ces amnésies oniriques pour ne plus rien se souvenir ! Des rêveries où le nœud du problème précédait toujours nos transhumances là-haut dans les alpages noirs.
Avec seulement des corn-flakes et des strass à jeter pour faire barrage aux torrents de boue des montagnes afghanes, nous fûmes sacrifiés et eûmes immédiatement ce qu’on ne voulait pas : des sommes de napoléons imprévues que le vieux des montagnes nous avait pourtant promis ; son territoire délimité par la pluie, il semblait un peu perdu parmi tous ces albatros qu’on avait choisi comme des amis messagers et d’autres oiseaux, semblables aux corbeaux, nous apportaient de bonnes ou de mauvaises nouvelles : principalement des kyrielles de missions dont nos nuits, nos planisphères servaient à assouvir les projets macabres du Vieux des montagnes afghanes. Et tout ça pour qu’il s’encanaille avec des courtisanes déguisées comme des sapins de Noël !
Poésie surréaliste NotesMat15 