Les escaliers se déformaient, les idées vidées de leur sens était apeurées, les cendriers débordants pensaient que c’était la fin et la pellicule ne montrant que des nez percés de nageurs enfiévrés n’était qu’un trou noir pour l’imagination ; les amateurs dans le film, comme amusés par ce début d’apocalypse naissant, peinturluraient de vernis rouge les ongles de leur reine, une peinture séchant à peine au soleil, malgré les coups de soleil que les acteurs et les actrices avaient attrapés…
À la deuxième séquence, une rame vide dans le métro s’arrêtait devant eux et les portières s’ouvraient, les invitant à entrer. Mais ils préféraient marcher, ils ignoraient où ils se trouvaient dans la ville, mais ils acceptaient de courir le risque. Naturellement leurs paroles inaudibles étaient brouillées par les mégaphones de la Corporation Burroughs, hurlant qu’il restait encore quelque chose dans les distributeurs de friandises du métro ; affriolant tout le monde avec ses franges enrubannées, leur souveraine était venue les sortir du terrier, de ce labyrinthe et de ces dédales souterrains qui ne fignolaient avec les énigmes… des énigmes sapant les fondements spirituels des rêveurs (car ils étaient vraisemblablement dans un rêve, et pas dans un film, ou alors un court-métrage onirique commençant par la destruction de tous les Rembrandt, de toutes les icônes et de tous les symboles personnifiant Trump en les remplaçant par des carrés d’as assez anciens, des vins effrayants quoique datés, définis, étiquetés, des Tamagotchis où des créatures décervelées réclamaient de la nourriture, des voûtes gothiques se déplaçant selon le bon vouloir d’un architecte déjanté, ou encore par les gonds de la Porte Rouge de la cité qui ne savait pas vraiment ce que c’était d’être là, noyée par ses connaissances encyclopédiques et sa culture puisée uniquement dans le dictionnaire fantasmagorique des Big Eyes, expectant l’érotisme d’une petite culotte humide abandonnée sur le banc de la rame.)
Poésie surréaliste NotesMat15 