Ils avaient bel et bien disparu tous ces poètes admirateurs de James Joyce. À moins qu’ils puissent s’incarner encore dans la substance noire des larmes, dans un paysage verdoyant, fait de grandes forêts, de prés verts et de lacs d’eau douce. Elsie et Josef n’avaient pas échangé un mot depuis qu’ils avaient quitté le Cercle… mais ils s’étaient dévoués à en faire la publicité dans leur pensionnat ; et alors que le ciel se colorait d’éclairs de phosphore, de nuances sombres et de strates méprisantes, Mercredi sentait qu’ils allaient relancer quelque chose d’encore plus à même de défendre la cause des poètes disparus.
Néanmoins le fantôme de Joyce qui hantait le manoir ne se réjouissait pas de voir ces fanatiques se réunir en confrérie secrète. Et comme par un effet de synesthésie magique, son œuvre où foisonnaient les styles, les thèmes et les symboles, s’associait à la substance noire des larmes, au vin de Xérès qui se rehaussait quand les fleurs du papier peint de la salle où ils étudiaient, avaient fait de l’ombre sur ce qu’il restait de la statue de Joyce en marbre au centre de la pièce…
Poésie surréaliste NotesMat15 