Je suis le cœur brisé de Jack, je suis l’absence totale de surprise de Kurt Cobain, je suis le symptôme et le mal des anguilles de Jack ; je suis la bienheureuse corrélation de Jack… et sans moi, Jack ne pourrait pas fonctionner… Je suis le cœur fêlé de Jack et sans moi Jack ne pourrait pas étendre son règne maléfique. Je suis le nouvel an de Jack, et sans moi Jack ne pourrait qu’étreindre du végétal, pas du minéral, je suis l’absence de but de Jack, je suis son but…
Dans un champ de colchiques, Jack effrayait la beauté de la vie ; cette beauté qui enjuponnait les nymphomanes de Kafka. La mousson verte avec le temps s’avouait vaincue, et dehors les flaques attendrissaient des moûts incas qu’on avait fait bouillir dans de grandes écuelles… et pour un meilleur karma, elles se battaient pour s’imposer en maître sur les mondes celtes ; leur cœur de pierre avait chaviré quand Jack était devenu une sombre déliquescence !
Et parmi les ombres grandissantes de cette nuit-là, sa profane tranquillité luttait pour revenir à la vie et cloîtrer dans une cocotte en papier tous les possédés, des possédés novateurs qui voulaient voir pour une dernière fois le lac des cygnes…
Quand la voie lactée se scandalisera de leur folie meurtrière, je serais les pensées mystiques de Jack, et sans moi ses milles tragédies de malandrins sépareront le bon grain de l’ivraie, et purifieront les erreurs du passé.
Poésie surréaliste NotesMat15 