J’étais à la recherche de la toison d’or dans cette pure fiction qu’elle avait fabriqué tant bien que mal à force de labeur… elle procédait par associations d’idées et jusqu’à ce que la conscience nous ronge, on avait encore cette volonté de tout détruire, d’aller au fond de l’impasse…
Je lui écrivais un poème grunge et elle était déjà ivre, elle avait abandonné sur un banc le roman de Dostoïevski (Crime et Châtiment) et des fantômes le lisaient pour se souvenir de la promenade des anglais. Et le roman de Dostoïevski préméditait pour nous quelques Saisons Rouges pudibondes.
On avait aperçu le personnage central de ce bouquin jouer aux osselets dans la boue mais nous préférions le tarot, ou le nain jaune… jadis, sous la forme d’orgasme blanc, les vieilles usurières qu’il avait assassiné hantaient le ciel étoilé au-dessus de notre lit ; de grises mémoires sillonnant les allées du Louvre s’en souvenaient encore et de l’autre côté du miroir elles berçaient les défuntes en attente de passer le Styx, sur l’autre rive.
Poésie surréaliste NotesMat15 