Elle me parlait de la nuit, de cette nuit où le sens de la vie restait à trouver, elle me racontait l’histoire de cet empereur qui s’était annihilé dans la noirceur la plus pure ; elle était ce silence qui parlait de la nuit vieillissante alors que la toiture de notre école n’abritait que des milliers d’oiseaux rares et fascinants, et la peinture noire, qui permettait de repeindre nos murs, annonçait l’avènement de leurs mondes celtes. De tristes murs, et des univers celtes qui se retrouvaient à la pleine lune pour courtiser des ballerines indémodables…. Cela me rappelait la résurrection de la nuit s’attaquant aux grandes servitudes des hommes.
Je photographiais l’âme et la simultanéité de ces précieux oiseaux quand l’orage éclata et, avant que ces milliers d’oiseaux puissent prendre leur envol, il foudroya la toiture de notre école ; j’avais télégraphié un texte de cinq pages lorsque l’empereur s’était fait la belle… au beau milieu de nul part, la noirceur qui piétinait ses vœux de charité se perdait ; les oiseaux étaient devenus des insectes nécrophages et je les vis s’envoler, ivre de gin… depuis il ne fait que venter et désormais nous n’estimerons qu’à leur juste valeur les empereurs à venir et les conquistadors d’un genre nouveau.
Poésie surréaliste NotesMat15 