Des siècles inhumains, et des algorithmes qui s’immisçaient dans les méandres du Dark Web n’attendaient plus que l’invention de cet étrange ordinateur. Des siècles à guerroyer qui se retrouvaient en fin de vie au lieu des belles années désuètes qu’on aurait pu passer en regardant s’effondrer les crépuscules.
Des crépuscules, qui restaient un mystère pour nous… et qui nous incitaient à tenir un journal chaque jour ; mais il y avait aussi, malgré tout, ces cours de haute couture pour mettre en bottes non pas des blés mais des robes de lin ou de grès noir.
L’exploitation du lin ou du grès noir, et même des buis et des bleuets, dans nos usines pour se rapprocher un peu plus chaque jour des apocalypses polysémiques…
Poésie surréaliste NotesMat15 