Les émeutes s’indignaient pour ne pas disparaître, les rêves cravachaient pour faire du napalm, et je me gaussais de leurs idées farfelues. Les algorithmes écoutaient nos problèmes pour faire de nous une escouade de journalistes néoréalistes ; des mercenaires extraterrestres avait repéré une planète encore inconnue, perdue parmi les constellations célestes et les saphirs vantés par Arthur Rimbaud devenaient de l’ébène ; les lendemains avaient un goût de petit-déjeuner amer et leurs ombres frémissantes cannibalisaient des poux et les âmes des veilleurs de nuit : une sorte de Présence qui s’opacifiait uniquement dans la pénombre…
Poésie surréaliste NotesMat15 