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Je sais maintenant que les victimes des créatures sortant de l’imaginaire de Lovecraft et vivant pour l’instant encore dans d’autres mondes, vulcanisent comme des orfèvres afin de passer une infinité de vies, à faire et refaire n’importe quoi ; des mondes qui ne vont pas tarder de se dévoiler, des mondes qui viennent d’être enfantés par Krishna ou Shiva ou même par Momo, le roi des légendes urbaines… ils émotionnent pour l’instant uniquement les habitants vivant dans les méandres du Sahara ; et pour ceux qui en doutent, ils resteront à jamais niais toute leur vie de damnés et ceux n’y croient plus du tout ont déjà tous disparu : dans ma contrée, leurs têtes sur les affiches des hommes recherchés morts ou vifs se diluent et deviennent flous comme les posters de mon bureau d’écrivain… Pour ainsi dire ils deviennent invariablement un fantasme évanescent que les gens sans responsabilité prennent bien souvent pour une légende. Une erreur conséquente mais souvent épisodique tant ces gens-là ne pensent pas souvent.
2.
Bien des mois après les détournements de fond et le suicide d’une fidèle de la secte de Lovecraft, je me suis agenouillé sur sa pierre tombale, on devinait un étrange dessin manifestement aussi vieux que cet endroit désert où les Corps et les Esprits assassinés s’efforçaient de se déplacer en quête d’une fièvre mystérieuse ; la ressemblance de ce dessin avec quelques déités surnaturelles surchauffait moi aussi mon imagination… allais-je être atteint moi-aussi de cette fièvre démoniaque ?
Allait-elle atteindre son paroxysme lorsque le nombre de tous ces écrivains vagabonds, jadis fans de Kerouac et aujourd’hui amis intimes et enthousiastes de Lovecraft, était bien parti pour s’agrandir. En effet, pas mal de clochards admirant l’écrivain américain commençaient déjà à quintupler dans les trains de marchandises, ces trains qui les emportaient allaient tous arriver avant la nuit à Key West. La nuit était tombée, mais dans cette petite ville spectrale des États-Unis, à toute heure du jour et de la nuit, des caravanes de journalistes débarquaient pour la remise du Prix Lovecraft. Et je commençais lentement à comprendre ce que j’étais venu faire et chercher comme réponses ; des réponses concernant mon passé et pourquoi ma chanson « Black Insects » que j’avais composé vingt ans plus tôt était liée à cet événement mystérieux…
À suivre !
Poésie surréaliste NotesMat15 