Presque rien mais de la noirceur tout de même… rien de tangible alors que les murs de Babylone s’effondraient, peut-être un astre lactescent comme les cheveux de Circée, ou bien quelque chose de fantomatique comme les forces spirituelles d’un amalgame de grès noir…
Avais-je déjà rejoint les limbes quand nos sangliers de trait halétèrent, quand notre mal de chien atteignit d’autres cerveaux, davantage plus tristes, davantage lugubres ? Mais sans doute je devais rêver et cette rêverie était conçue par des programmes informatiques, eux-mêmes conçus pour renflouer les poches des marchands sans scrupules. Des poches renflouées avec de l’or, de l’ambre, de l’encens, des idées et des brouillons pour donner vie aux palaces vénitiens qui n’attendaient que ça.
Et tout s’arrêtait quand leurs voûtes s’écroulaient et enfantaient juste de la poussière – et dans la poussière les silhouettes dessinées à la craie et au fusain dansaient. Des femmes qui, en se regardant dans la glace, ne voyaient que du vide. Puis d’autres murs se lancèrent à leur tour pour rosser les statues en marbre blanc qui tenaient encore debout. Et ressemblaient, à s’y méprendre, aux beautés des orgies romaines ; puis le matin se leva… puis les gens en goguette rentrèrent chez eux… oubliant pour une nuit que c’était un peuple de nomades, ou une machine sophistiquée qui leur permettait encore de rêver, et, en corrigeant sévèrement tout ce qui n’était pas affaire de mœurs, le halo vert de leur épisode onirique s’étiola.
Poésie surréaliste NotesMat15 