C’était une vieille demeure d’architecture austère, massive, tout en pierre grise, qu’un huguenot avait fait bâtir selon ses vœux au lendemain de la Saint-Barthélemy.
Dans le jardin, de vieilles carcasses de kart d’une génération aujourd’hui disparue émergeait d’une pelouse aux herbes très hautes. Une mare de boue se jetait au-dessus et en-dessous des gouttières et la confusion régnait à présent dans ce manoir où, sur des canapés en jute peigné, des amants essayaient de désenvoûter quelques images provenant d’un cauchemar. Et qui finalement s’étaient délitées une à une. À l’entrée mais aussi au sous-sol des jeunots attendaient pendant une éternité (qui ne durait qu’une seconde pour eux) qu’on vide les fûts où des moûts incas fermentaient avant l’alambic, leur substance se perdant dans les coins et les recoins d’une obscurité à monter en kit…
Poésie surréaliste NotesMat15 