Tout ce qui se déplaçait encore sur l’échiquier et encourageait les pratiques les plus obscurantistes n’avait plus qu’une loquacité désastreuse. Et tout ce qui était encore vivant sur l’échiquier, bien que mordant la poussière, avait tout au moins bien mal vieilli, ne portait plus que des loques pestilentielles ; des loques qui empestaient pendant de nombreuses lunes.
Et tout ce qu’il restait des pions sur cet échiquier mordant aussi bien l’écume que cette foule les jugulant dans leur folie, ne recrachait plus que de la couenne à la place de leurs sécrétions muqueuses…
Et tout ce qui muselait ces cavaliers et ces fous de plus en plus raides chapardait sur l’échiquier des nuits inhumaines, profanes ; leurs éclats n’inculquant à la dame et surtout au roi que la genèse des anciennes coalitions d’un adversaire connaissant d’avance par télépathie psychique les déplacements de toutes nos pièces.
Poésie surréaliste NotesMat15 