Il y avait pas mal de darwinistes ébaudis qui longeaient les rives du lac d’où des nacelles de montgolfières s’étaient échouées là sur la grève… Et dont le sang grenade qu’ils laissaient couler le long de leurs échasses dégoutait de chagrineux marchands de thé Pennyroyal ; il y avait aussi ce jour-là leurs ennemis, des despotes entraînant par tout ce qu’ils avaient forgé dans l’espoir d’agrandir leur empire, la dévaluation de tous les trous noirs…
Sur les crêtes himalayennes, il y avait enfin des joueurs d’échec qui plaçaient dans l’ordre leurs pièces attendant de reconquérir le chaos de l’univers. Ce trouble que notre guérilla avait fait naître. Mais pourtant on n’avait pas réussi à transcender tout ce que les souvenirs de leur maison, près des vieux pins, dissipaient comme quintessences équivoques…
Poésie surréaliste NotesMat15 