Des ombres et leurs mystères s’abrutissent, s’envasent dans les artères de cette ville où des cloportes géants se sont entremêlés tout en observant la constellation d’Orion.
Et pendant que les vers du poète anglais John Keats tournent dans le disque dur, je me prépare mentalement pour un voyage à Johannesburg, et les karts ainsi se faufilent dans ces ruelles où tant d’attentats ont eu lieu. À Londres, pour faire blêmir les champs du Kansas et les cours boursiers lors de toutes ces morbides époques contemporaines, je me débats pour faire revenir à la vie Kadhafi, et aussitôt à Prague dans la ville où Kafka est né, leurs genèses aux origines douteuses s’affichent sur l’écran de mon ordinateur…
En Judée, les oriflammes s’enflamment alors que j’accentue un peu plus le côté noble de toutes ces bibliothèques de fictions et de non-fictions… À l’abbaye d’Orval, je médite sur le vide, affûte aussi ma vacuité que j’entends vagir sans aucune prétention scientifique, sociale, ou économique pour ce monde déjà mort, tout ça en écoutant Dive de l’album Insecticide que je passe en boucle en mon for intérieur, comme Alex DeLarge avec son Ludwig Van Beethoven, et tout comme ces ombres et leurs mystères incertains…
Poésie surréaliste NotesMat15 