Nous aurons dans notre hotte des dépouilles de cygne blanc et la commercialisation de la laine loin de cette planète commencera à lentement se matérialiser…
Cependant, nous aurons toujours des livres sur les défonces les plus psychédéliques quand la littérature dégénéra, mais aussi les quintessence d’un huile de carter rouge qui ne pourront hélas inactiver les courts-circuits des ordinateurs à Bangkok et il y aura tant d’idées, tant de perversité que notre rêve, dessiné à la craie et au fusain par Beth, plongera en touchant uniquement le fond… et cette énigmatique maladie, touchant mystérieusement les joueurs d’échecs, allongera les hémisphères endoloris, et les urbaines légendes se lasseront d’échauffer les esprits. Enfin la marmaille des dragons et des autres légendes venant du moyen-âge illuminera le ciel en brûlant dans les fours crématoires que les fous ont fait enjamber avec ce qu’il reste de leurs vilaines ruines.
Poésie surréaliste NotesMat15 