Était-ce bientôt le nouvel an, ou la dernière ligne droite, ou un mystérieux raccourci pour arriver dans les églises des porcins ou un défaut d’architecture qui nous avait réconcilié avec le concept de la réincarnation ?
En tout cas, si c’était bientôt le nouvel an, je pouvais me targuer d’un don de médiumnité tout à fait nouveau ; et les gens qui me décevaient souvent, avançaient sur des losanges de marbre pour m’interroger, pour me demander aussi si leur historique allait enfin avoir plus d’imagination.
Des tentes en peaux de chameaux avaient été installé en bas de chez moi car ils insistaient et voulaient à tout prix savoir si les étoiles filantes allaient revenir, si leur triste libido serait quand même une consolation quand il ne leur resterait plus que ça. Alors j’ai fini par jeter des osselets dans la poussière, à faire appel à d’intransigeants auspices et au bout d’un millénaire, alors que leur ordinateur annonçait une hégire pudibonde, que le sexe et les orgies entre eux décérébraient plus d’un, j’avais prédit que les hippies reviendraient, que leur future lignée pervertirait la sphère financière en attendant l’arrivée d’un prophète… ou d’une révolution spirituelle… ou d’un simple déclic.
Poésie surréaliste NotesMat15 