Nous aurons dans notre hotte des dépouilles de cygne blanc et de goélands multipliant les tentatives pour passer d’un état liquéfié à une apparence davantage matérialisée… et toutes ces autres choses qui commenceront à lentement se matérialiser seront contées dans les livres n’évoquant que des défonces toutes plus psychédéliques les unes que les autres.
Et quand la littérature dégénéra, nous serons enfin prêts. Tout comme la commercialisation de la laine loin de cette planète qui bluffera pas mal de darwinistes ébaudis. Et qui ont le même faciès que le Prince de Sang Mêlé ; mais ce qui rend psychédélique cette ville, cette terre nourricière, ne peut plus électriser les ténèbres comme avant… la seule chose à faire pour cette cité, ce serait de réfréner son désir d’apocalypses… peut-être est-ce une bonne chose malgré tout quand on voit que les citadins n’honorent même pas la mort des combattants s’étant dévoués pour eux. Mais je sais qu’un jour leur lignée transgressera les tabous, les secrets de famille pour fuir loin de ce lieu louche.
Poésie surréaliste NotesMat15 