Parmi les mosaïques se cassant en deux par terre et jusqu’au fond de l’utérus des gargouilles, le schiste, qu’on trouve aussi dans l’appareil génital des domestiques… Parmi les sapins revêtus de mantilles, des enfants de Dieu autoproclamés, comme de ridicules assaillants et parmi les poids lourds qui jouent du piano, des cieux hilares qui délimitent l’exil de Bukowski…
Parmi les éventaires qu’on vient de trouver dans la glace, des montres-bracelets qui effacent le temps ; ce temps à cheval entre les tréteaux babyloniens et les catapultes panaméennes. Et parmi les décalcomanies qui mémorisent par télépathie douteuse les bons numéros du loto, une Présence qui n’est ni bonne ni mauvaise, et qui est juste une Présence remontant York Avenue. Tout simplement. Enfin, parmi les plus hautes tours sur l’échiquier, de gigantesques coupes que la foule des anonymes débiles s’efforce de vider.
Poésie surréaliste NotesMat15 